São duas e quinze da manhã enquanto
Como uma goiaba, tresvario
Tresandando tremulo
Três vezes tergiverso
Alço meu cinzel, que recrudesce contra
A expressão lapidar, de plástico
Que encontrei por acaso
Como as árvores e a rua
Servil e dúctil, a domicílio diriam
Os mais argutos
Se na mão juntassem o que sobrou
Dela após sua não intencional
Aproximação vertiginosa do solo.
– Meu novo livro, Verão na Névoa, misto de ensaio e memória, sai no fim de
abril pela Companhia das Letras e já está em pré-venda. O lançamento em São
Paul...

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