porque a noite
porque a silhueta na calçada oposta
porque vejo por entre os carros
a sombra se afastando não me pertence
a seus pés tudo que impedi a língua que criamos de dizer
quem matou eliseu
sons abafados no labirinto atroz
as ruas estreitas se contraem em mim
palpitam
tremulam a cada caminhão de lixo
cada voz que é presença
na praça deserta casas insones
nos bancos recostados quem como eu
nem com cigarros consegue passar
por tudo isso
de novo.
“Sinto-me bastante ufano com os meus dotes de escritor”, diz o personagem
de um romance de Agatha Christie que tenho na biblioteca de casa. Li esse
livro a...
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