o vento caminhar contra a estrada
lamber cada reentrância
do asfalto desejando cada parada
rumores no mato, ali ele se mexe, perceba
a cerca rasgada ali
a palavra não sai da toca da boca
mas se sente, está lá
olhos à espreita
o sol se arrastar contra o vento
procurando procurando
o chão rachado do
dicionário e seus parágrafos
cabralinos como as velas brancas
que descobrem geometria na curva
da encruzilhadas
campos infindos contidos
nas entrelinhas do arame do poema
“Sinto-me bastante ufano com os meus dotes de escritor”, diz o personagem
de um romance de Agatha Christie que tenho na biblioteca de casa. Li esse
livro a...
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