Por monstros incendeia sem mais
Razão, a não ser se ver terminada,
Fumaça entorna cinzas viscerais.
Em chamas vagueiam ainda, tortos,
Em busca da última cartada
a que justifique tudo o de antes e todos
os atos e desmandos
Assinados pelos alicates que temos por mãos
de lançachamas a exterminar
Uns insetos que há muito
Habitam sob nossa pele
Vísceras entornam cinzas fumacentas
A fumigar por cada poro o
Que torna impuro com o que vivemos
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